La poesía no es de quien la escribe, sino del que la necesita.
Todo lo que podesmos hacer es seguir respirando.
Se ha ido. No están sus gafas de sol, las que tanto le gustaban y nunca se ponía. Aquí tendría que estar su pañuelo el que le quedaba tan bien en su pelo, en su cuello. Su carácter, sus armas de mujer...su sonrisa...se ha ido. Soy libre. Libre. Yo no quiero ser libre sola, yo quiero ser libre con ella
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