La poesía no es de quien la escribe, sino del que la necesita.
Ella salió corriendo porque no tenia seguro de vida.
Llego borracho, casi llorando y tartamudeando que se había marchado, que jamas volvería la chica de la que se había enamorado, pero lo peor es que el sentimiento era mutuo.
Gracias por pasarte por mi blog y seguirme
ResponderEliminarSi vetusta morla son flipantes :))
TE sigo
Te sige, por la calle.
ResponderEliminarYa acabamos en comisaria por seguir a aquellas chicas, recuerdas ? e_e
ResponderEliminarxD